Целованные пальцы на запястьи
Истёртого до внутренностей грифа,
Аккордами играют, разорвав на части,
Страницы недопрожитого мифа.
Жил ли? Мой столь мне близкий персонаж,
Длинною в шестьдесят календарей?
Иль я издателя придуманная блажь?
Бреду аллеею потухших фонарей.
Заглядываю в пасти тёмных окон,
Чтобы поймать хотя бы толику тепла,
Видать проснулся я не вовремя, до срока,
До всех надежд, до панихиды зла.
А там за окнами везде блуждают люди,
С висячими замками на глазах,
Идут все, спотыкаясь о кончины буден,
На ощупь не понять, где друг, где враг?
А те, что зрят, другие носят маски,
Земля одна, но разные миры,
Они живут в своей, медовой сказке,
В Малевича квадрате их дворы.
А струны копошат до нервной дрожи,
И в нотный ряд стремится звуков рой,
Напоминая то, на жизнь что так похоже,
Гитара, как живая, запястье под рукой.
Бондарь Сергей