Ах, сколько времени прошло,
Когда со мной её не стало.
Я вовсе не хочу вернуть,
Но помню как она страдала.
Как не хотела уходить,
Всем видом это подавая.
А я был мал, чтобы любить,
И сердце «стой» не прокричало.
А на столе лежит блокнот.
Она стихи свои писала.
А я никчёмный идиот
Не знал, что мне их посвящала.
И всё как будто бы не так,
Не на своих местах – наружно.
И в голове моей бардак.
Прибраться, видимо, там нужно.
Я не ценил того, что было.
Быть может в силу юных лет.
Печально, что меня любила,
А я её в то время нет.
Каким я глупым был мальчишкой,
Что отпустил свою судьбу.
Прошло уже лет десять с лишним.
Теперь и я стихи пишу.