В моём подъезде дед живёт,
он так похож на вурдалака!
Он песни страшные поёт,
как будто только-что из ада.
В тулупе задом наперёд
он ходит в папиросном дыме,
и вечно грязен его рот,
как будто в саже или глине.
Бросает тряпки из окна
и рожи корчит всем соседям,
с утра пораньше, с бодуна
он пристаёт к дворовым детям.
Ко мне он как-то подошёл
и протянул клешню кривую:
Дай мне монету - крякнул он -
а то беду я наколдую...
Я дал пол сотни, старый дед
зажал её в костлявых пальцах -
беги, пацан, не будет бед -
и затоптался в ритме танца.
Я полетел, как самолёт!
Он пукнул вслед мне, захихикал...
такой сосед у нас живёт
в безумном мире своём диком.
постскриптум......................
Вчера узнал, что помер дед -
в своей квартире удавился.
Дом ликовал - задиры нет!
А я взгрустнул, и не секрет,
что сам себе я удивился...