Травы ласкает небесная дымка,
Плещутся воды, кружИтся Земля...
Мальчик глядит с пожелтевшего снимка
Так, будто он - это вовсе не я...
Круг завершают согбенные годы,
Вновь отмеряя нам жизненный путь.
В тленности века законы природы
Нас облачают в нетленную суть.
И, пронимая меня до мурашек,
Шёпотом, слышным сквозь призрачный сон,
Робкий мальчишка с букетом ромашек
Мне открывает, что я – это он...