Смысла нет перед будущим дверь закрывать ,
смысла нет между злом и добром выбирать ,
небо мечет вслепую игральные кости ,
всё , что выпало , надо успеть проиграть .
( О.Хайям )
О том,что ты поэт,не говори
До той поры,пока огонь внутри
Не превратится в ослепительное пламя,
Тебя сжигая словно пламя от любви;
Как то по Брэдбери - бесценную бумагу,
Послав к чертям ненужную отвагу,
Что тщится сохранить на той шедевр,
В прогресса век вконец загнав конягу.
Так и поэт,о том стихи слагая,
При этом лишь на случай уповая,
Что не нужны уже те,вроде,никому,
К тому,что те необходимы всё ж склоняя.
...
Что из того,что я сложил уж столько книг,
Что стал причиной во языцех для интриг:
Коль стали те обузой для кармана ?
Кому по фазе нужен явный сдвиг ?
Тогда как тот,кто стих сосёт из пальца,
Напоминая полоумного скитальца,
С дерьмом всегда и всюду на-слуху,
В кругах для избранных играя постояльца.
...
...
Я не завистлив,не тщеславен,не богат
И уж тем более - для каждого не свят,
Но градус всё же чту по Фаренгейту,
При коем книги и сейчас,подчас,горят.
А посему:интриги мне до-фени.
Не упаду пред ними на колени,
Слагая,как слагал,лишь те стихи,
Что,не имея даже личной тени,
Оставят след собою на века,
Напоминая снайпера-стрелка,
Который,убивая неугодных,
Стоял,стоит и будет за свободных
Поэтов,что,как в горле - кость,иным,
Непонимающим,что можно быть другим,
А не таким,кто,продаваясь,продаёт
И,не смущаясь этим,истинным слывёт.
18.12.2020