Дождь секучий, как из лейки
Поливал осенний сад,
И играла у скамейки
Пара умненьких ребят.
Тут, в промокшем вдрызг берете,
С белым шарфом и в пальто
Дети встретили Поэта
И спросили: - Это кто?
Был лицом он чист и светел,
Но (с чего- неясно мне),
Показался парень этот
Необычным детворе.
Был набор вполне стандартным-
Голова да две ноги;
Прижимали аккуратно
Книгу к сердцу две руки.
Но не прятался от капель,
Не заметив будто дождь,
Улыбался или плакал-
Сразу и не разберешь.
… Вот, куда- то внутрь нацелясь,
На скамейку он присел,
А вокруг, кругами пенясь,
Дождь настойчиво кипел.
Этим вечером осенним,
В грез возвышенных плену,
Был он несколько рассеян,
Словно сахар на полу.
Сквозь невидимое сито
Он просеивал слова.
Да и сам он был просыпан,
Как на грядку семена.
В этот стылый тусклый вечер
Был он не в ладу с собой.
Вот нахмурился… и плечи
Зябко дернулись волной.
Туфель топлых отпечатков
Он совсем не замечал,
Но, достав блокнот украдкой,
Что- то быстро в нем писал.
Избежать стремясь ненастья,
Мимо шествовал народ,
И бежали длинной вязью
Кляксы мокрые в блокнот.
Влагу лило, как из бочки.
Стал таков Поэта вид,
Что решили дети: - Точно
До ангины досидит!
Но тревожно и упрямо
Он писал свои слова.
(За детьми явилась мама
И куда- то увела).
Еще долго у скамейки
Грустно мокла его тень,
Выливая тонкой змейкой
Песню слова в новый день.
Дети так и не узнали,
Что за парень; что к чему?
И доверит он едва ли
Нам историю свою.
Ведь Поэт- такая птица,
Сколько душу не неволь,
Он простуды не боится,
У него- иная боль.
Чтоб лилась красиво песня-
Заплатил Поэт за то;
У людей нормальных- сердце,
У поэта- решето.
Ради тех стихов и света,
Отраженного в воде,
Что-то есть от Бога, верьте,
В том Поэте и в дожде.
17.12.2020