Пишем мы, конечно, не для славы,
Для души, наверно… для себя,
Мы – как бриллианты без оправы,
Капитаны рифм, без корабля…
Дети погорелого тетра,
Без аплодисментов и наград,
Ничего сегодня, всё – на завтра!
Каждый день… наощупь, наугад…
Нас штормит от рифмы и от строчек,
Стихотворный ветер жжет лицо,
Мало слов? Поставим много точек,
Это ж для себя, в конце концов…
Посидишь, исчеркаешь блокнотик,
Вроде всё сказал, что так хотел,
Строчки в рифму – это как наркотик,
Написал стишок и «улетел»…
Пишем, потому, что нам – «по кайфу»,
Только вот без судий… никуда,
«Чувствует ли пипл эту лайфу»?
Или мысли в полночь ерунда?
Как узнать? Идешь давить на кнопки,
Сеть – души и мыслей зеркала,
Выложишь… нальешь себе две стопки,
Выпьешь и задремлешь у стола…