Ты со мной так грубо прощаешься,
Будто все застыло на грани.
Словно ты назад возвращаешься,
Пальцем ковыряешься в ране.
Упрекаешь в злом темпераменте,
За слова цепляешься словом.
Все готова вырвать из памяти,
Но врагами быть не готова…
Вот тебя читаешь – и каешься:
Изменить бы все, измениться...
Ты с такой обидой прощаешься,
Будто я должна извиниться.
Не терпела всякой небрежности,
Требовала, ныла, просила...
Так нелепо жаждала нежности,
Что пыталась взять ее силой.
Есть же, значит, чувство какое-то,
Раз обида держится крепко.
Или я придумала все это
Как очередную зацепку...
Может, вовсе не обижаешься
И не хочешь сделать больнее.
Просто очень сухо прощаешься...
Просто есть дела поважнее…