Вот Господу умора
Когда толпою, хором
Прощения мы просим вздору.
И на коленях перед Ним
Мы нимб усилиям творим. Своим.
Доверчиво и рьяно поем Ему осанну
И спины гнем упрямо распятию на ранах.
А между тем, в иных пределах, где Ангелы
И мы без тела, душа в молитвах неумела.
Устали Бога уши напрасно слезы слушать
И осушать их то и дело, пока свеча гореть посмела.
Пред образом Его, не тела, не нимба и луча,
что отраженьем кирпича, так ладно сложенного в храм,
преданием, что нам и Богу там есть место.
Однако, если честно, то Бог повсюду местом,
где мы и Он творим.
Молитвы перед Ним пустое многословье.
И небо Ему нимб. А мы? Мы – глина с кровью.
Оставьте вы слова, оставьте и надежды
Для Бога вы трава сегодня, завтра, прежде.
Растите просто в такт, цените соль мгновенья,
Прощенье Господу пустяк. Когда б не ваше мненье.