На шестом километре - поле только пройдешь,
По тропинке, направо, если только найдешь -
Там росла голубея, неприметная ель...
Ты сходи, по наведай – как там стало теперь?
Там кончалась дорога - то жалели бензин,
Проходили туристы, словно между картин,
То, как есть, как в натуре (не в музее каком),
Ну ни так и далёко, край всем мало знаком.
А поднимешься выше – открывалась там даль...
И шумел еле слышно край как будто бы встарь
А на самом же деле – лишь струилась река,
И березы глядели – понимая меня…
На шестом километре (жаль что ныне зима)
Спят еловые ветви, спят лихие ветра…