Невольно касаешься памяти кромки:
от ветра, стригущего снежные пальцы,
ныряешь в маршрутку в центральном — и в спальный,
спасаясь от сплина и холода ломки.
Не то кинометры, не то килобайты… —
мелькают неона продрогшие ленты
декабрьских дорог (одиночеству лепта),
загугленных лет полысевшие байки,
толпы многоликость, тоски многогранность…
Но дома ждут кот, чай почти с бергамотом,
уснувший смартфон на странице блокнота
и Борхеса сад расходящихся, странных
тропинок ли, снов… — расплетаются в числа
кукушки, часы, заоконная стая
снежинок, фонарь… и к рассвету растает
врастающий в ночь сад заснеженных мыслей.