Время, как песок, течёт сквозь пальцы,
Превращаясь в прошлое навек.
А ми, всегда, как вечные скитальцы,
Спешим куда-то, словно воды рек.
Но иногда, за все недоработки,
Как компенсацию душевного тепла,
Подбрасывает время самородки,
Чтоб выровнять баланс добра и зла.
Росток пшеницы вырастает в колос,
Начиная с малого свой бег:
Дорогу эту с черно-белых полос
Осилит лишь идущий человек.