… И больше нет ничего,
всё находится в нас.
Он присутствует в мелочах,
В ключах на гвозде и засохших цветках,
Между пыльных книжных страниц.
Фотографии на стене,
Он там, в выражениях лиц.
В стопках писем от близких людей,
На обоях трещиной,
Среди золотых вензелей.
И в наручных, застывших часах.
В оставленных - не пережитых,
Бумажных календарях…
Он в неровных, тетрадных буквах,
С завитушками на концах.
В одиночестве он - в ночном,
В лае собак, за окном…
Он в безверии и в безысходности,
Он есть в слабости и в тоске…
Он в порочности и в бездуховности
И в простой родниковой воде…
Он как повод, для восхождения
Он причина вражды и любви
Он так близко, но не способны мы,
Всё принять, всех любить, всё снести…