Не спеша, ей спешить, видно, некуда,
начинает природа волшбу...
Снег задумчиво падает, нехотя,
словно случай на чью-то судьбу.
Подставляешь ладошки горячие
под обрывки как будто письма,
шепчешь: "Что ж вы, снежиночки, плачете,
может, это я плачу сама?
Может, это небесное сеево
возвращение юных надежд? –
Здравствуй, детство моё тонкошее,
мой винительный, здравствуй, падеж".
...Снегопад разошёлся неистовый,
заметает обратный твой путь.
Всё вокруг по-больничному чистое,
сквозь метель слышишь шёпот: забудь...