***

Во мне бьются стихи, те, которые не напишу,
Потому что мне время нещадно купирует память,
И слова, что ночами подолгу упорно  ищу,
Безвозвратно уносятся странными снами.

Сердце будто не видит теперь окружающий мир,
А душа деловито готовит  баулы к отлету.      
Я пред богом предстану безгласен и наг, да и сир,
Исчерпав своей жизни недолгую квоту.