Сонет_17
Кто в будущем поверит, что ты был,
Когда стих лучшим полн, чем цвел твой нрав?
Хоть знают небеса, как склеп он скрыл,
Всю жизнь, и пол-тебя не показав.
Когда б сумел воспеть блеск милых глаз,
И в новых строчках прелести исчислить,
Грядущий скажет век - бард лгал для нас,
Штрихам небес не место в бренных лицах.
Мои бумаги, пожелтев от лет,
Как старики, что больше лгут, чем помнят,
Забавны будут - ну, наплел поэт,
Античных песен метром вдохновленный.
Жаль, нет детей - сейчас ты жил бы в них,
И вдвое жил бы в звуке рифм моих.
-------------------------
Who will believe my verse in time to come
If it were filled with your most high deserts?
Though yet, heaven knows, it is but as a tomb
Which hides your life, and shows not half your parts.
If I could write the beauty of your eyes,
And in fresh numbers number all your graces,
The age to come would say, `This poet lies;
Such heavenly touches ne'er touched earthly faces.'
So should my papers (yellowed with their age)
Be scorned, like old men of less truth than tongue,
And your true rights be termed a poet's rage
And stretch a metre of an antique song:
But were some child of yours alive that time,
You should live twice, in it and in my rhyme.