Городок, угасающий с виду...
Этот дом не жилой, да и тот...
Я брожу, затаивши обиду:
Город детства не помнит, не ждёт.
Да и вряд ли он нынче припомнит,
Мы чужие теперь, чёрт возьми!
Я, похоже, теперь и не ровня
Тихим улочкам, ах, mon ami,
Что в прибрежном тумане так скромно
Греют нежным уютом сердца.
Знать, поэтому город не помнит
Хулиганской души и лица,
Что растрачена мною за годы
Откровенность широкой души
Средь волков непонятной породы,
Предпочтивших уюту гроши.
Размышляя, поправлю чуть ворот,
От обиды себя же браня:
– В том, что ты угасаешь, мой город,
Виноваты такие, как я!..
А. Н. Пушкарь