О чём говорить,
если в поле трава?
Зачем изводить
жизни бег на слова?
По букве стяжать
смыслы жадной рукой,
Стихом нарушать
тишину и покой...
Но в поле трава -
просто стебли и цвет.
Она не нова,
как не нов этот свет.
Она холодна -
пьёт из солнца тепло.
Она не одна -
только в ней всё одно.
Ты мог бы сказать,
что трава не прейдёт,
Ты мог бы сыграть
для неё сотни нот
И штрих за штрихом
написать ей портрет,
Но в фарсе твоём
ни травиночки нет.
Послушай: есть поле,
а в поле - трава.
Послушай: доколе
ты мелешь слова,
Ты всё остаёшься
в своей голове,
Всё не проберёшься
наружу, к траве.
Но в поле трава,
и трава высока.
В ней нет волшебства -
зелена и узка,
Она отойдёт
и поднимется вновь,
Лишь поле взопьёт
изумрудную кровь.
Послушай же: поле,
а в поле - трава.
Стоит, и не боле.
Чиста и права.
И там, за словами, -
единственный свет,
Который мы сами
и знаем, и нет.
В котором трава,
что мы видим и нет,
Который в слова
завернём, словно в плед.
И даже на поле
сценарий не нов:
Мы снова в неволе,
как в клетке из слов.