«Поэт рождается мечтой...
И умирает прозой жизни.
Подчас, посланья пишет той,
Что глас души его не слышит.
Но не писать не в силах он -
Он этим жив, он этим дышит.
И вот, однажды, взлётом мысли
Застыв меж музой и судьбой,
Звучит, мученьям кодой, выстрел!
(Забыв, что дар тот дан Всевышним -
Не волен он вершить с собой!)
Но... поздно слишком...
Вздох последний...
И... следним выдохом: - покой...»
«Уходят лучшие поэты...
Своей, чужою ли рукой...
Ножом, петлёю ли дуэлью...
Не всё ль равно ли — суть-то в той.
Той, что своей мечтой ли целью
Печалью, грустью ль о другом,
Тоской любви ль объята сном,
К нему степенна и хладна,
Хотя и кажется умна,
Не замечает ли не верит,
Что обретёт судьбою в нём.
Всё, то что жизнь её изменит,
Что не найти и днём с огнём
В её избраннике пустом...»
И мысль зависла над листом...
...«Но ошибаются ли боги,
(На то хоть не имеют прав),
Поэту славному в итоге
Обузу Музой ниспослав?
...Поэт рождается мечтой...»
21.12.2020.