Не вспомню даты, но навскидку - гремело лето.
Я был отчаянием, забвением, затем - портретом.
Она была в окошке светом, сороковатткой,
Колонной, шпилем, баллюстрадой. Дворцовой аркой.
Когда темно, не зги не видно - идёшь на ощупь.
Как будто черти дни украли - остались ночи.
Не то, что к зареву плывут лихим пожаром,
А те, что в зимний вечер сгорают даром.
И капля по свече бежит на канделябр.
Под эпидермисом метет гнилой ноябрь.
Все это разность полюсов - такой порядок.
Здесь задувает, там печёт. Тут не до ****ок.
А лишь до поиска луча. Луча надежды,
Способного проникнуть в суть. Под глубь одежды.
И в этой мертвой тишине - оплоте слуха
Смотрю на отблески свечи, жую шавуху.
И выхожу на тротуар - искать под снегом
Не то себя, не то вольфрам, а может лето.
И, кроме грязи, не найдя - в момент печали
Курю, не жалуюсь, иду куда послали.