Смерть - это томная дева,
Дева с рисунков Бердслея,
Тонкими белыми пальцами
Гладит она, как умеет.
Шёлковым саваном манит
Двух согрешивших влюблённых,
Глупых, доверчивых, нежных,
Счастьем своим окрылённых.
Гладит она, как умеет...
Молча готовит им ложе,
Молча взбивает подушки,
Простыни стелет. И кто же
Скажет, что эти заботы
Ей без любви удаются,
Что ей хватает работы
И без того... Пусть смеются...
Вечер. Холодные крыши.
И мелкий снег на дорогах...
Девушка ждёт, затаившись,
Скрип половиц под порогом.
Сонные тени толкутся
Над изголовьем кровати...
Девушка ждёт, удручённо
Глядя на новое платье.
Может, он просто забылся,
Может, он просто не может
Вовремя быть, как обычно...
Может быть... Может, всё может...
Чувствуешь, кто-то коснулся
Талии, тонкой и гибкой,
Пышных волос, длинных, рыжих,
И растворился в улыбке?
Слышишь ты это дыханье
С флёром садовой малины?
Чувствуешь нежные руки
Девы, ласкающей спину?
Вот и скрипят половицы
Скрипом родным и тревожным...
К чёрту дешёвое платье:
Ведь ему можно.
Всё можно.
И только тени ложатся
Им на дрожащие плечи...
И только третья всё знает:
Это последний их вечер...
Утром всё будет, как прежде:
Ванна и мысль о невесте.
И только третья всё знает:
Быть им с любовницей вместе.
Утром всё будет, как раньше:
Марево света и дыма
Скроет, как тайну, в одежде
Дар, что принёс от любимой...
Через два дня будет праздник,
Но он не выйдет к обеду,
(Температура, как жалко!
Может, поправится в среду).
В среду уже всё смешалось:
Прошлое, новости, лица -
Бросьте, простая усталось,
Что в ноябре ни случится!
Но застелила, пожалуй,
Дева атласное ложе:
"Милый, она так скучала,
И ждать ей больше негоже".
Декабрь, 2020