- О, я вздыхаю по девице крепкой,
совсем один - в Италии,
она добавила в ЧС - в в'отсапе,
и так далее...
Жизнь сытая Евросоюза мне вовсе не мила,
судьба коварная плутовка,
"мокриди с чамою" свела...
Она красива, как закат,
как горная коза,
и мне бы с ней рогатой быть,
смотреть в ее глаза...
Не лезет паста даже в рот,
кислятина вино,
а я Винченцо, как монах,
люблю ее давно,
и третьим в драке побывав,
оставил пыл надежд,
она сказала - "Отвали и съезди в Будапешт"...
Комфорт бескрайней северной страны:
дорог и дураков,
милей ей всех небесных манн
и НАТО сапогов...
Она упряма - факт,
не видя перспектив,
один живет давным-давно заезженный мотив...
Надеясь воскресить вождей,
упорно ходит в храм,
из пепла, чтоб восстал социализм -
на головы всем нам...
Я умолкаю, погружаясь в грусть,
по ней всей пятерней,
ростовская козалия,
украла мой покой...
Я умолял ее вернись,
ты фея всех ночей,
тебе я даже заплачу,
чтоб ты была моей...
Но в сотый раз мне приходил -
лирический ответ
- "слав, больше не пиши, любови уже нет"...
P.S.
Так гласит старая поговорка...