«Не стоит ждать вдохновения, за ним нужно гоняться с дубинкой».
Д. Лондон
Вы, наверное, не поверите, но вчера вечером меня посетила муза…
Если бы я хотел сказать «вдохновение», то и сказал – вдохновение. Но я сказал - муза. Зачем виртуальная? Баба бабой, вполне себе ничего, даже симпатичная. На вид лет тридцать, волосы растрёпанные рыжие. Одета так себе, не то, чтоб очень, но…чистенько.
Подошла значит ко мне, плюхнулась рядом на диван (я как раз лежал, книжку читал)
- Привет! – говорит.
- Привет – отвечаю, ноги под себя подтягиваю.
А поздно уже было, мои все спали…
Сказать по правде, поначалу опешил слегка. Не каждый вечер незнакомые мадам в гости заходят, ещё и без стука. Но она меня как-то сразу успокоила:
- Сиди-говорит – не дёргайся. Я- говорит – муза твоя. Не узнал, что ли?
Я сначала не поверил, а потом думаю: а чем чёрт не шутит?
- Вот ты – отвечаю –какая значит …
- Уж какая есть. А ты небось кого по моложе ожидал?
- С чего это…? - смутился я –и такая нормально. Могло и хуже быть…
Муза наградила меня долгим взглядом.
-Ну, в смысле, это…Слушай, может чаю?
-Да погоди с чаем! – мотнула она головой – Сперва нам нужно с вопросом одним разобраться.
-С каким вопросом? – я насторожился.
-Тебя касаемым. Вопросом твоего, так сказать, этического воспитания. Ты скажи, долго это будет еще продолжаться? – муза простёрла ко мне худые, покрытые пятнами, напоминающими лунные, руки – На, полюбуйся…! И когда ты уже угомонишься? Живого места не осталось - синяк один…
Я тактично кашлянул:
- Так, я это…Не помню…
-Не помнит он! – муза всплеснула руками- По- твоему, я сама их себе наставила? Странные вы поэты типы! То сидит тихоней, не видно, не слышно – человек, как человек. То, вдруг вскочит, как ужаленный, и давай чиркать на всём, что под руку попадётся: салфетка, обои – какая разница! А то и того хуже. Схватит тяжелое что, и давай по комнатам гонять. Только и спасает, если кровать двуспалка или шкаф с антресолями. Что, тоже скажешь, не помню?
-Неа…- пожал я плечами – Вот, хоть убей!
Муза фыркнула.
-Ну, если кто кого из нас и убьет, это скорей ты меня. Последний раз так приложил…думала-кирдык…
- Ты вообще последнее время какой-то бешеный стал- добавила она, помолчав - То ли дело раньше. Зайду, бывало – пусть без тортов-цветов, а вижу – рад. По глазам вижу. А тут, как с цепи сорвался…Будто я виновата, что в башку твою ничего путнего не приходит! Ты пойми, я – муза. Му-за! Я –осеняю. Направляю, то есть, даю толчок, порыв…Все остальное, милый мой – сам. Своими вот этими ручками!
- Так я это…Ты точнее…чего убегаешь? Сама бы пришла по- хорошему и все дела. Посидели б, чайку попили, обсудили всё…А, то, ррраз…только тебя и видели!
-Нечего нам с тобой обсуждать – муза задрала и без того курносый носик – Это, во-первых. А, во-вторых…я, вообще-то, девушка. Пока ещё, по крайней мере. Ты как себе это представляешь? Ночью – и у женатого мужика. Что соседи подумают? Жена вон…через стенку слышно, как дышит.
-А раньше-то приходила…
-Раньше…Раньше штампа в паспорте не было. И спиногрызы не бегали. Говорил же Пушкин «поэт, ты-царь, живи один…» Не прислушался? Теперь всё, законсервировано - вторая половина. Закон сохранения энергии, скажем так…
-Да ну её! – отмахнулся я – Эту вторую половину. Вечно ей всё не так, да не эдак. Наверное, только и рада была бы, и так всю дорогу «озабоченным» обзывает…
По губам музы скользнуло что-то похожее на усмешку.
- А разве не так? Это вот, чья работа?
Спустив бретельку с плеча, она продемонстрировала здоровенный лиловый синяк. Я потупился.
-Ладно, чего там…извини.
-Извини…Скажи еще «больше не буду» - муза лукаво прищурилась – Аккуратней немного надо. Нежнее, что ли…
-Да я и не против – я пожал плечами - так, ты ж, это…сама не даёшься.
-А ты как хотел? Не сеять, не жать, сразу в рот запхать? Раз и на матрас? Нет родной, так не бывает. А поухаживать, пострадать, помучиться…
-Ну, знаешь! -обиделся я – У меня и так, вся жизнь-одно сплошное страдание. С начальством-страдание, с женой-страдание, с детьми…с тобой вот только ещё не хватало…Но, почему? Что вы за народ такой, бабьё?! Можно же просто расслабиться и получить удовольствие?
-Ты это серьезно? -муза, кажется, искренне удивилась – От твоих-то опусов? Нет, если конечно найти удовлетворение в мазохизме…Где еще другую дуру такую сыщешь?
-Ладно, ладно – примиряюще перебил я – есть у меня и нормальные стихи. Хорошие даже…По крайней мере, могла б и притвориться лишний раз. Вам это, как два пальца…а мне приятно.
-Да есть, конечно – намотав на палец рыжеватый локон, муза задумчиво поглядела через него на свет настольной лампы – Есть…Но, мне-то с того какой резон?
-В смысле?
-В смысле, что я с этого имею?
-Как «что»? А меня…?
-Подумаешь, сокровище какое! Ты на себя в зеркало давно смотрел? Небритый, мешки под глазами, остеохондроз – не перебивай! – женатый (второй раз, между прочим), долгов куча, детей, кредиты, алименты…Ещё и бухаешь.
-Ну, этого поменьше уже – мне стало как-то тоскливо.
-Конечно поменьше. Не с кем потому что. А почему? – муза, похоже, решила идти до конца – Потому, что на …прости, никому ты не нужен. С самокопаниями своими и душевными откровениями. Ни-ко-му. Понимаешь? Ни те времена. Вышли из моды. И ты, и гитара твоя…Не формат!
-А ты?
-Что я? Такие как я везде востребованы. Только подучиться малёхо, да гардеробчик сменить. Этот, вон… -муза задрала подол вылинявшего, видавшего виды сарафана, оголив выше колена стройную ножку – Лохмотья одни! Да разве это кого-то волнует…
-Ты это серьёзно? - угрюмо бросил я, пропустив мимо ушей намёк – В плане переквалификации…
Муза бросила на меня рассеянный взгляд и не ответила. Помолчали немного.
Тишину спящей квартиры нарушали лишь безучастный ход стенных часов, да антраша и кульбиты резвящейся в клетке шиншиллы.
-Да вру я – устало произнесла она– Куда идти-то? На панель разве. Или в содержанки? Всё одно делать ничего не умею…
- Слушай -придвинулась она ближе – а почему бы нам не попробовать …ну…так, чтобы всем было приятно? Понимаешь? Сам процесс…А, то, всё как-то в одни ворота…а?
- Вот так всегда –грустно вздохнул я – Дай на дай. А так, чтоб бескорыстно, от души…
И потянулся за бейсбольной битой.
Декабрь 2020