Не мурлыку-кота, только остов костей
Обметает позёмкой метель.
Моя верная горсть ускользает с кистей
Моих рук и садится на мель.
Сладко-мятные сны
Он вливал в мою кровь -
С колыбельной, с грудным молоком.
А теперь его след под метелью простыл.
И куда-то бреду напролом.
Как давно уже нет золотого кота,
Щедро ласку дарившего мне.
Но протянута снова немая рука,
Средь чужих не утекших горстей.
Вновь мурлычится мне, как в потемках мой кот,
Обметая хвостом свою тень,
Снова сон мой красивый мне на ночь прядет
И предвидит еще один день.