Душа чем шире, тем и проще ранить,
Старейшины аУлов так твердят,
И человека проще заарканить,
Душа ведь это - тайных мыслей склад.
Свою шкатулку я открыть не смею,
Скелетов я порядочно храню,
Я тайны все, свои, хранить умею,
Молчание, как золото ценю.
Но кое что, я всё же вам открою,
Стихи свои не я совсем пишу,
Сидит здесь Муза, в белом, предо мною,
Я дара речи вас сейчас лишу.
Она открыла книгу золотую,
Указывает пальцем где писать,
Я списываю медленно, в ручную,
Чтоб это вам потом, предоставлять.
Мне самому, порой, бывает стыдно,
Я рифму выдаю, как за свою,
Наверно, Музе за меня обидно,
Чужой талант за свой я продаю.
Но вам открыл я это по секрету,
И вас прошу, чтоб больше, никому,
Хочу я стать, хоть, маленьким поэтом,
Известна правда, мне лишь, одному.
В моей душе, скелетов полон склад,
Один открыл, и то стыдом объят.