***

Душа клокочет от бессилья
Меж увядающих цветов.
И так безмолвствует стихия
Под гнётом ульев-городов.

Но жизнь в тени архитектуры
Превозмогает цифр тщету:
Боль льётся через сигнатуры
В неисчислимую среду,

Где резкий запах самогона
Смешался с россыпью духов.
И что-то с некрономикона,
И что-то с веймарских стихов.

Там малолетка корчит рожи,
Бабуля ищет свой рецепт,
И до востребованья божик
Тихонько курит на крыльце.