история смерти — отдельный шик,
когда напрямую ввысь,
мяукают кошки помин души,
и лёд вместо той травы,
которая жадно лакала свет,
разлитый к твоим ногам,
как медленно падает первый снег
и тонко горчит нуга,
так мечутся тени ушедших лет
в луче твоего стиха,
и чем безнадёжней, тем время злей,
и боли не след стихать.