Исчитаны строки из писем в семейном альбоме!
Опять я страницы его с содроганьем листаю...
И память сквозь долгие годы на людном пароме
Уносит в то место, где снег с зимних вишен не тает.
Не тает, согретый в ладонях не дрогнувшей веры -
Под снегом оживший росток от капели надежды...
Средь будней зашоренных пасмурной осени серой
Как прежде, с любовью у сердца хранящий нас грешных.
Строка за строкой полнит душу, добром согревая...
И голос любимый звучит, словно утро из детства:
Я снова в деревне, где белыми вишнями мая
Пропитан рушник с ароматом пшеничного теста.
И хлеба краюха с парным молоком... Мама, мама...
Тепло пожелтевших страниц - рук твоих ожерелье -
Коснулось дыханием нежности юной нежданно,
Что робко рассвет рисовал за окном акварелью...
Мне письма твои до сих пор пахнут утренним хлебом,
Рушник самовышитый в праздник - любовь, память сердца,
Единственной нитью меж миром крещеным и небом!
Я верю, что есть где-то там та открытая дверца.