Поэтов трудная стезя...
Они — правителя забота.
Свернуть куда-нибудь нельзя,
Короткий путь — он к эшафоту.
Живут, на части душу рвут,
Взрезают грудь, аорту, вену.
Берут невидимый редут,
Запал их вечен, неизменен.
Молись, чтоб не остыл накал.
Холодным никому не нужен.
Пусть с хрипом прозвучит вокал,
Твой дух велик и он разбужен.
Поэта жизнь — с горчинкой мёд.
Всё пропускает через сердце.
На острие ножа живёт,
И в мир иной открыта дверца.
Поэтов трудная стезя...
Кричат до хрипоты, до пота.
Остановиться им? Нельзя!
Дорога прямо — к эшафоту...