Моя милая Кэти, прости за это письмо,
Я пишу не по делу, за стеклами бесится снег,
Что мне жутко бывает смотреть в окно.
Я истратил все связи и снова бросаюсь в бег.
Ты мне снишься, страшнее нет новостей,
От признания в строчках, уверен, ты морщишь нос.
Дорогая, пустующая постель,
Не загадка, а только обычный вопрос.
Также тщетно, как бьётся в тебе любовь,
Я слагаю буквы в слова, а слова в стихи.
Мне никак не забыть аромат этих рук и волос,
Что когда-то касались моей раскаленной щеки.
Ты мне снишься, как только открылась дверь, оставляя единственный выбор идти,
Ты так билась во мне, оставляя шлейф из полос и вмятен в груди.
Не колеблюсь, не думай, я тоже больше не жду:
Не ищу в поездах твоих золотистых волос,
Не бегу по первому же звонку,
Не скупаю охапку оставшихся белых роз.
Не люблю, но с памятью не в ладах,
Оттого все время открыта дверь.
Не скучаю, а просто проснусь в слезах,
А в гостиной твой шарф и портфель.
Я не жду, просто кофе всегда для двоих,
Завтрак, ужин обед, проезд.
Да, кого я обманываю? Чертов артист!
Кэти, милая, где ты? Где?