Восточным ветром муза мне навеет строфы,
И ямб подобно поезду примчит к перрону.
Я ровно в ряд сложу слова по малым крохам,
Сниму с души гниющей вмиг корону.
Я не поэт, не мастер рифм, трёхсложных метров,
Но предан творчеству и слышу шёпот музы.
Она мне ночью скажет в шуме среди ветра.
"Поэзия - микстура от сердечных грузов".
Творение - отдушина, пороков чистка.
Заглушка мук сердечных, сильной боли с грустью.
На ум приходит мысль, что льётся, словно виски,
Рождение стихов, живой пример искусства.
11 ноября 2020