Всё у нас, как в неупрАвленных,
неухоженных стихах:
на посты слова поставлены,
а с мелодией-то, – швах!
Какофонит ритм, хромают
рифмы планов громадья,
и никто не понимает:
нас куда несёт ладья.
Что-то там шумит в верхушках,
а внизу звон тишины…
Нам вручают погремушки:
мы, - согласны, мы – за мы!
И …воруемся втихушку…,
лишь бы, - не было войны.