за пустыми шагами такие же гулкие звуки.
твоё вбитое "я" разобьётся об зеркало лужи.
ты протянешь другим свои жадные бледные руки,
и с улыбкой поймёшь, что ты снова кому-нибудь нужен.
я же строчки пишу на холсте от сердечных ударов.
замедляя дыхание, желая однажды проснуться.
это память хандрит от проигранных нежных запалов,
выливая к тебе моё странное
чувство искусства.