Такая благость,
дышится легко,
взмахнёшь руками –
серой воробьихой
взлетишь над садом.
Снег ложится тихо,
в ладонный ковшик,
зимним молоком.
Ты пьёшь его до сини
на губах,
до рези в пальцах
розовых и влажных
и кажется вчерашнее
не важным –
есть этот миг,
пульсацией,
в руках.
Той самой пищей
будущим словам,
сокрытым в глубине твоей
вселенной,
где тонкие
межкомнатные стены
нехитрая препона
сквознякам.
Ты мысленно ныряешь
в полынью,
отбрасывая хвост
закостенелый,
а снег летит
окутывая тело
и твой земной,
пока ещё,
приют...