Ты может быть спросишь меня: "Что случилось?"
"- Да так, ничего, просто смерть миновала..."
Я думал пора заплатить за грехи,
Так нет же, ушла.
Почему? Не сказала.
Я снова плыву не туда по течению:
Нет боли, нет радости, нет огорчения.
И то, чем я жил, теплотой называя,
Кусочком прекрасного – Ада и Рая...
Куда-то пропало.
Ты может быть спросишь меня: "Что случилось?"
"- Похолодало..."
Смирился, быть может, с концом неизбежным,
Мечты в формалине, и там же надежды.
А в здании тёмном, заброшенном том,
Где выбиты окна, где трупы кругом,
В холодном, чужом, одиноком углу,
Лежит моя искорка жизни в гробу.
Теперь не горит, огнём не сияет...
Ты может быть спросишь меня: "Что случилось?"
Отвечу: "Бывает".
Впрочем, врать ни к чему, по-другому скажу:
"Я уже не живой, хотя вроде дышу".
Кто поймет, а кто нет, пусть других слов не ждут.
Даже те, кто близки, всю мораль не поймут.
С искрою своей я лежать должен рядом,
Вот так же безмолвно в ожогах и ранах,
Держать её руку в ладони своей,
И не отпускать, словно меж ними клей.
Почему всё вверх дном? Не по сюжету?
Почему я живой, а её рядом нету?
Один я – ничто с потерей в глазах!
Туман окружает... Не чувствую страх.
Догадка судьбы, что со мной происходит,
Внезапно, как вспышка в сознанье приходит.
Не поверю я завтра. Не поверил вчера.
Мой конец позади! Не умру никогда!
Пока не решусь с рельс запретных сойти,
Пока не решусь до конца довести,
Что мутил, словно жижу, лепил и лепил...
Но что это было? Тоже забыл.
И может быть там, куда попаду,
Желанный покой, наконец, обрету...
Мы сами себе выбираем пути:
По каким нам бежать, по каким нам идти,
Где свернуть поскорей, а где прямо шагать,
Кого отпустить, а кого удержать.
Я думаю, так суждено было быть,
Ведь что-то раз в жизни нас учит ценить.
Не тормоз я, вроде, не слоупок,
Не туплю как осиновый круглый пенёк,
К сожалению, себя не пойму никогда:
Зачем начинал я свой путь вникуда?
2012 г. - 8