В поля с конями ходят пусть другие,
И на рассвете восхищаются рассветом…
А утром что-то с крыш орут бухие,
По осени тоскуют, в зимы бредят летом!
Пускай другие думают о музе,
И что-то там про «птицу в клетке»…
К чему мне сдался этот мусор -
Течет из носа? Вытащи салфетку!
Трепаться слёзно о душевной боли,
Выпрашивая подаяние у чтецов?
Финал! Хватило, не намерен боле -
Всё было в Симпсонах, у праотцов!
Банальностей до чёрта в этом веке,
Не кстати сильно раскалился тыл,
Все в сносках повести о человеке,
А я лишь просто графоманом был…
Я просто пачкал глупо лист бумаги…
Бесстыдно пачкал ваши мысли…
Теперь конец, спустите флаги,
Ведь переполнены горшки от истин…
У вас еще ведь ворох прочих,
Оставьте им ваши молитвы…
А я устал от взглядов волчьих,
Иголка впредь не шьёт без ниток…
Я ухожу… итогов подводить не стану -
У графомана опыт слишком мал,
Не заслужил небесной манны -
Прощайте, ваш философ-экстримал…