Мороз устроил вернисажи, на окнах стареньких домов,
он расписал незримой кистью, стеклянных тысячи холстов.
Жемчужной пудрой покрывает, прозрачной глади полотно,
а на палитре мелкий иней, свою ждёт очередь давно.
В него макая кисть, выводит, причудливых узоров вязь,
они на солнце перламутром, переливаются светясь.