Морока.
А шарик дальше кружится,
И год сменяет год.
Что сбудется, не сбудется?
Да, кто там разберёт.
Летят, летят мгновения,
Спешат, как прежде, вдаль,
Несут печаль прозрения,
И мне немножко жаль:
Того, что не воротится,
Того, что не сбылось,
Что снова не попросится,
Что дальше унеслось.
Уходит год, прощается
То снегом, то дождём.
Морока не кончается –
Вот так вот и живём.
Всех с наступающим Новым Годом, и пусть он будет чуточку к нам добрее.