Небо хмурое, седое
Тают клинья птичьих стай.
Кажется, что всё живое
Покидает этот край.
Стайкой листья, словно птицы,
Рвутся ввысь на крыльях ветра.
Не для этого ль полёта
Крепла сила в них всё лето?
Ветер стих, и замирает
Старый лес вокруг.
Только в памяти не тает
Образ твой, мой друг.