Развлекалась метель за окном, постоянством рискуя,
Беззаботно меняя улыбки, черты и глаза.
Позабытые лица, в оконном проеме рисуя,
Воскрешая событья, ушедших людей, образа…
Их смывало тепло, неостывшего за ночь камина,
Стала зыбкой и хрупкою явь, как снежинок стезя.
Все, что важным считал, показалось ненужным и мнимым,
Что пытался забыть, зачеркнуть оказалось нельзя…
Так случилось, что все, что сбылось и, увы, неизменно,
Стало просто ненужным другим, да и мне самому.
«По одежке» встречают тебя в мире глупом и тленом,
Лишь в ином, по деяньям твоим и уму…
Что понять не успел – не спрошу. Ведь, не будет ответа…
Да, и думать об этом не стоит – махните рукой…
Где мечты? Где любовь? Долгожданное счастье? Ну, где ты?
Кто придет непременно, так это старуха с косой…