Ты бы всю конкретизировать не стал
Суть
Неисписанного белого листа.
Путь
Предрекается ему не из простых.
Ложь
Опоясает на нём твой странный стих.
Что ж.
Никуда ему от этого никак.
Рок.
Каждой строчке твой рифмованный тесак -
В бок.
В каждой букве, как в пророненной слезе,
Соль.
В эпилоге, как в оборванной стезе,
Боль.
Раздувает ветер твой страдальный лист -
Флаг.
С заклинанием своим над ним завис
Маг,
Пересохшее перо держа в руке,
Чтоб
Брод найти в пустой бессмысленной реке.
Стоп.
Передышка хоть какая-то должна
Быть,
Чтобы лодка вдохновения смогла
Плыть,
Оставляя за кормою белый след
Фраз.
Так давай, стреляй стихом не в бровь, поэт -
В глаз.
Чистоты листа ничуть не замарав,
Свет
Не прольёшь на тень несыгранных октав,
Нет.
Непроделанный нетронутым листом
Путь
Ты б не стал конкретизировать. И в том -
Суть.