Он сбивается с ног, устремляется вниз
Переходит на крик, на фальцет, на визг...
Исчезает в толпе, избегает толпы
И я слышу как мысли его легки,
Как на улицах гулко мерцают шаги.
Как спускается вечер, не видно ни зги...
Он сбивается с ритма, бросает смычок.
Верит снам, гороскопам, он здесь не причём
Кофе стынет и, кажется, он обречен...