Мне нравится, как ты цветы ласкаешь:
Цветы и женщина – один душевный лад!
Улыбка тронет губ пунцовых краешки,
И с ней же вспыхнет радостный твой взгляд.
За жизнь цветов я подарил немерено –
И полевых, и баловней теплиц.
Кому дарил? Не вспомнить всех, наверное,
В соцветии имен, в калейдоскопе лиц.
Запомнился один букет копеечный –
В те дни я жил на медные гроши –
Его к могиле тезки, но Сергеича,
В Святых горах студентом возложил...
Шагнул вперед и затаил дыхание.
И не дышал, к могиле той идя.
Я так не шел на первое свидание,
Я нес цветы, как мать несет дитя.
И вот передо мной – могила гения.
Как скромен памятник и как велик поэт!
Взволнованный, я преклонил колени –
Холодный мрамор принял мой букет.
«Благослови меня, великий Пушкин!», –
Я прошептал. И волею небес
Вдруг подошли две тихие старушки,
Одна мне молча протянула крест.
Любимая! Я до сих пор не понял,
Что значил этот жест в моей судьбе.
Глаза старушки были, как с иконы,
А древний крест - в узорчатой резьбе.
Знамение то ль было? Очевидно,
Никто не даст мне правильный ответ…
Но твердо знаю: не было мне стыдно
За скромный тот, копеечный букет.