На ветер теперь надеяться нечего.
Он больше не примет ничьей стороны.
Молчат ли те люди, кто выросли вечными
Глазами подпольной холодной "зимы"?
Молчат, собирая четыреста месяцев,
В пакетики мусор бездарных жрецов,
Которым нет дела, до тех, кто повесился,
Но, правда, есть дело до новых оков.
Молчат, не вставая с колен, и надеятся,
Что скоро закончится эта пора,
Не зная, как было, не зная, как ввериться
В те книги и в мнимую силу добра.
И формулы нет, и в газете не встретится.
Но только тузом можно слить короля.
И ветер попутный тогда лишь наметится,
Когда ты начнешь не с других, а с себя.