сон, что я видел, был наяву,
окрасили краски всю чистоту,
но не мирные были те, писари
они разводили на небе огни,
они поджигали людские костры,
они за собой оставляли следы.
эти следы вели в бездну души,
в самые черные ее уголки,
там упивались пороки, грехи,
там все мне крачали: "беги".
сон, что я видел, был наяву,
как художник "писал" беду,
с бесом они учинили войну,
писари помогали ему.
покрыли небо серым цветом,
людей покрыли простыней,
история та будет скелетом,
покрытая сотней теней.