Сижу я возле окон мрачных, тоскливо на душе ,
Пытаюсь не погибнуть от смесей табачных,
Писать про любовь - мое клише .
Стекла, что напротив, имеют свойство отражать , а значит что?
А значит виду я себя!
И не могу понять...
Я слишком слаб, устал от жизни этой ,
Я зачастую словно раб...
Успокаиваюсь только сигаретой.
Меня в детстве от смерти защитили,
Но видимо не помогло, у меня осталась там нога...
Осталась где?
В могиле...
И вот я вновь в стенах больницы ,
И тут я остаюсь надолго.
Но есть отличие одно, серьезное замечу!
Я раньше близок был к СиЗо, а щас больницой обеспечен.
И щас я не один, у меня есть ты ,
В душевных зарослях, рутин ,
Всего одна лишь мысль...
Я восхищаюсь мало чем, но тут я покорен.
На полке сотни писем...
Не знаю что здесь написать, да и не важно это ,
Ведь все равно могу сказать,
Тебя на улице я встретя.