Утро в сосновом лесу.
Розовое как сон.
Вьется тропинка – все вниз,
В зеленый глубокий овраг.
А на тропинке – мы:
Я, маленькая, и отец –
Высокий красивый брюнет,
Такой, как на фото одном
В альбоме семейном в шкафу.
Вернуться туда нельзя.
Полвека почти прошло.
Но лес тот еще стоит
И видно тропинку ту.
А жизнь – как слоеный пирог.
Спечет ли моя судьба
Еще один вкусный слой?..
27 декабря 2020 г.