В моей проклятой, душе поэта
В страстях безумий, воет и кружит
Витает мысль, голодного эстета
Так жжёт, так тянет и томит
На сердце выжигает как молитву ,
Потёмкам , чуждые слова
И высекает, словно бритвой
К нему коснувшись лишь едва ,
На темном сердце , белые чернила
Затонут, в гуще темноты
С тех пор, когда оно любило
До беззаветной простоты
С тех пор , оно совсем сгорело
Оставив прах в груди ,
И вместе с ним , душа истлела
Остались лишь угли ...