Вкусив услад, что лишь патриций знал,
Эклера крем мороженым закушал,
Нашёл в инете я Журнальный Зал
И как вино стихи вливаю в душу.
А рифма как пчела жужжит, жужжит,
И, улетая, снова прилетает,
Легко, наверное, поэту жить,
Он под жужжанье рифм слова сплетает.
Ему и небо в волнах по плечо,
Ему и море в звёздах по колено,
И он в боренье жизни ни при чём -
Живёт себе в томлении и лени.
Эх, мне б его с вершины мысли взгляд,
Эх, мне бы праздные его заботы,
Да где ж на эту роскошь денег взять?
Писать стихи, чтобы купил их кто-то?
Стихи, как и духи – такой товар,
Который не потрогаешь руками,
Как на воде узор иль трав отвар,
Иль придорожный философский камень,
Что превращает серых будней ртуть
В пыль золотую солнечного света.
В стихе живёт души бессмертной труд,
Что и ценить дано одним поэтам.