Снимите кивер свой, Поручик! Бога ради!
К чему этой бравады мишура?
И, спрячьте в вещмешок свои награды.
Ведь, эта жизнь - не мелкая игра.
Земля родная... Русские просторы...
Эх, ширь степей... Сколь хочешь, столь бери...
Своим отдам... Но, не чужому вору;
Здесь горы, перелески - все мои.
Опять пришел к нам враг... Что ж, не сидится
Ему под боком фраушки своей?
На сеновале, вон, как мне, не спится?
Давно ли получал от нас "чертей"?
Давно ли, по Берлину мы шагали?
В Париже, в Сене холили коней?
И Альпы, горы, не во сне видали...
А девы наши - лучше! Верь - не верь!
Что ж, в гости нас опять к себе зовете?
Не мило ваше тесное житье...
Так в гости не зовут; вы, нас, уж, не невольте.
Милей мне в пол степи именьице мое.
Ну, что ж, Поручик, надо выдвигаться,
Сватов встречать; не любы мне они...
Из далека... Придется искупаться
Уже в Миссури... Боже, нас храни!